Сцена пуста. Солист съел накануне кляйстер. Хор потерял альтов, косящих под вальтов по кабакам. Весь низ выпал в осадок. Здрасьте! Мы музыканты, но в наших штанах полно.
Вечер хорош вином, булькающим беззаботно в недрах тугих кишок. Мозг получает шок. Мы музыканты, но мы высокочастотны. А потому полны между собой войны.
Все. Кочумай, махор! Ноты отяжелели. Вытекли на язык. Мы, - говорят, - тузы. На фиг нам этот хор, сборище пустомелей. Хватит гонять осу! Надо идти в попсу!
Славно живем теперь. В разное время суток по кабакам солист ползает, словно глист. Хор устает как зверь, кушая ритенуто. Кто-то бормочет в нос: «SOS!»
